Eduardo Galeano: Um vizinho latino-americano para se conhecer melhor

Estava pensando sobre o que escrever esse mês e estive quase certa que seria sobre a Chimamanda Ngozi Adichie, já que recentemente li o último livro que faltava para eu ter lido todos os livros dela publicados no Brasil, mas eis que os ventos mudaram de direção e o Eduardo Galeano surgiu no caminho.

No dia 18 desse mês de junho assisti a uma palestra que tinha como título esse que peguei emprestado para intitular minha postagem: "Eduardo Galeano: Um vizinho latino-americano para se conhecer melhor" e desde então estou entusiasmada para ler seus livros. Especialmente um de seus ensaios mais conhecidos: "As veias abertas da América Latina". Que foi escrito quando Galeano estava exilado em 1971, foi proibido em diversos países que passavam por regimes ditatoriais na época e mais de quarenta anos depois, continua sendo um livro importante para se compreender o cenário geopolítico, social e cultural da América Latina. É um livro de fácil compreensão, parecendo que se está tendo uma conversa com o autor, na qual, aprendemos muito mais do que em uma aula de história na escola.
Outro fato que também me despertou a atenção é que nesse ensaio, Galeano fala um pouco sobre Carolina Maria de Jesus:

" Carolina Maria de Jesus nasceu no meio da sujeira e dos urubus.
Cresceu, sofreu, trabalhou duro; amou homens, teve filhos. Num livrinho, anotava com letra ruim suas tarefas e seus dias".

Eduardo Hughes Galeano, nasceu em Montevidéu, Uruguai, no dia 3 de setembro de 1940 e faleceu no dia 13 de abril de 2015, portanto, viveu 74 anos. Nos deixou mais de quarenta livros e todos eles traduzidos para diversos idiomas.
Foi um grande fã de futebol. Escreveu em 1995 o livro "O futebol ao sol e à sombra", onde narra o final da Copa de 1950, na qual o Uruguai ganhou de 2x1 do Brasil no Rio de Janeiro.
Em seu livro " Mulheres", de 1997, que ele mesmo editou, reúne personagens femininas que tiveram relevância ao longo dos séculos. Neste livro está presente o seguinte microrrelato (percebam como é poético):

"eu adormeço às margens de uma mulher:eu adormeço às margens de um abismo".

 Galeano foi cronista, ensaísta, repórter, crítico e publicou obras distintas, mas, mais que tudo, foi um grande pensandor. Tinha uma forte relação com as palavras. Não por acaso a escrita ocupou a maior parte de seus anos. Nos aproximou do Universo, desde o micro até o macro. Tratou de temas variados: do futebol à política, abrangendo a Literatura, os direitos humanos, a liberdade de expressão, a importância da imprensa e as questões socioambientais; tudo isso sem ser panfletário, dando voz a quem não tinha, os que eram oprimidos por causa da religião, por questões sociais, econômicas, esportivas, sexuais.

Tendo esse texto apenas como um leve apanhado de quem foi Eduardo Galeano, me respondam: é ou não é um vizinho para se conhecer melhor?

Androides sonham com ovelhas elétricas? (Do androids dream of electric sheep?) - Philip K. Dick [1968], seguido de uma breve comparação com Blade Runner

Eu provavelmente, antes de começar, deveria escrever uma coisa ou outra sobre a recente ausência total de resenhas nesse blog. Se alguém ainda se interessa em saber, o motivo é aquilo que eu já falei sobre várias vezes: detesto resenhar. Vejam bem, não que eu desgoste de falar sobre coisas que me agradaram, mas é que, quanto mais o tempo passa e eu penso sobre o ato de resenhar, mais inútil eu acho que ele é. Toda aquela questão do gosto ser subjetivo. Poderia resumir, por exemplo, numa frase recorrente em resenhas, principalmente amadoras em sites como Skoob, IMDB, locais que permitem a disseminação indiscriminada de opiniões pessoais. É muito comum encontrar nesses textos gente que diga não achar ter experimentado a mesmo coisa que os outros (geralmente quando a opinião em particular é diferente da média). Mais e mais eu acredito na literalidade dessa frase. Cada experiência é única, cada leitura forma um livro diferente etc. Não somos "programados" da mesma maneira. Isso quer dizer que não é interessante saber como foi a experiência do outro? Não. Talvez seja por isso que eu insista. Só espero que eu não seja levado tão a sério.

Num futuro próximo, pós-apocalíptico, resultado de uma guerra nuclear, os seres humanos são incentivados a emigrarem para Marte - ganhando um androide para chamar de seu na viagem -, colônia da Terra. Aqueles que não querem viver em Marte e aqueles que não podem porque foram atingidos pela radiação (chamados "especiais" ou cabeça de galinha) são obrigados a ocupar os pequenos cantos habitáveis da Terra. Por causa da radiação, a maior parte dos animais foi exterminado, por isso cuidar de um é sinal de status, principalmente quando o animal é raro e não doméstico. Rick Deckard, caçador de recompensas, tinha uma ovelha, mas ela morreu e foi substituída por uma elétrica - motivo de vergonha para Deckard e sua esposa, por isso ninguém da sua vizinhança sabe que ela é falsa, enquanto ele planeja comprar um animal de verdade, um grande, como um cavalo - que está começando a dar defeito.

Caçadores de recompensa são necessários para capturar e "aposentar" androides que fogem das colônias para viver na Terra - o que é proibido. Inicialmente era fácil distinguir um androide de um ser humano, mas, com os avanços tecnológicos, os modelos foram se aproximando cada vez mais da realidade, tornando necessário o uso de testes. O que Deckard usa, considerado o mais eficiente, é o Voigt-Kampff, em que uma série de perguntas é feita ao androide e o caçador analisa, com o auxílio de máquinas, suas reações. As perguntas buscam verificar a presença da única coisa do ser humano que o androide ainda não consegue simular, a empatia - principalmente perante animais (vale apontar que animais não são só sinal de status, a extinção da maior parte deles causou também uma mudança de atitude no ser humano e consumir carne, por exemplo, foi proibido e considerado imoral - essencialmente o livro diz que no futuro seremos todos veganos).

Deckard é encarregado de aposentar seis fugitivos de um modelo novo de androide, o Nexus-6, que supera o ser humano em várias características e é até capaz de fingir empatia - embora não reaja na mesma velocidade de um humano. Essa proximidade faz Deckard questionar a ética da sua função.

O livro é narrado em terceira pessoa, sendo que o ponto de vista varia entre Deckard e J. R. Isidore, um especial, que trabalha numa clínica para animais elétricos e abriga um grupo de androides após se apaixonar por uma delas - e ele se identificava melhor com androides do que seres humanos já que suas limitações eram muito similares às deles. Enquanto Deckard tem uma visão e conhecimento amplo da sociedade ao redor, Isidore conhece apenas o que o único entretenimento permitido no planeta o informa (os programas de rádio e televisão do Buster Gente Fina e seus Amigos Gente Boa) e aquilo que o mercerismo (religião dessa nova sociedade) prega.

É complicado falar desse livro por culpa de todos os pequenos detalhes. Em duzentas e trinta e poucas páginas, Philip K. Dick fala sobre religião, drogas - nesse caso, aparelhos eletrônicos que literalmente permitem que a pessoa escolha suas emoções como quem escolhe um prato de um cardápio de restaurante -, existência e o que faz um ser humano. Ele tem a habilidade de levar o leitor em suas próprias divagações e fazer com que ele também questione a si mesmo. Por exemplo, a partir de o momento em que uma forma inorgânica, artificial, moldada para parecer humana e programada para agir como tal, desenvolve autoconsciência e a ilusão de que é, como qualquer outro ser parecido com ela, viva, o que faz dela menos humana considerando que nós, não-artificiais, não sabemos de onde viemos, para que viemos etc. Com ou sem uma presença divina criativa, somos criatura; se do acaso ou do Macaco Sábio da Montanha, não importa. Também somos criativos. Se chegarmos ao ponto tecnológico de sermos capazes de criar uma forma de vida artificial, o que faria dessa criatura inferior a nós criaturas/criadoras? E se nossa criatura for, também, capaz de criar com a mesma habilidade. E assim segue. Pois é. Não sei. Efeitos colaterais desse livro, vejam só.

Então, em 1982, Blade Runner saiu nos cinemas, dirigido por Ridley Scott. É difícil comparar os dois, pois são animais diferentes. Arriscaria dizer que é a adaptação perfeita. Diferente do original, consciente da diferença entre os meios literatura e cinema, ainda respeitosa da essência da obra adaptada. Um complementa o outro, na verdade. O próprio autor, que viu algumas cenas - morreu antes do lançamento do filme - durante a edição, disse que as imagens eram representativas de sua imaginação (e se existe uma raça difícil de agradar é o escritor; lembrando que Stephen King odiou O Iluminado, e Anthony Burgess odiou Laranja Mecânica, ambos do Kubrick).

No filme, todo o lado que fala sobre os animais não foi citado. Lembro de ter visto uma cobra elétrica, mas ela é só cenário, talvez uma referência, mas Deckard não tem uma ovelha. Por questões mercadólogicas, o Deckard do filme é muito mais novo que o do livro, interpretado pelo Harrison Ford, já famoso por Guerra nas Estrelas. E ao invés de Deckard ser um caçador de recompensas como qualquer outro, de 50 e poucos anos, casado, de classe média baixa e, em geral, insatisfeito, ele é considerado o melhor blade runner (nome que o filme deu aos caçadores de recompensa, mas que não aparece nenhuma vez no livro - na verdade é referente a outro livro, quase desconhecido, de ficção científica), mas quer se aposentar, a caça aos androides de novo modelo é sua última. Os androides, por sua vez, não são só mais inteligentes, são mais fortes e ágeis que os seres humanos, e muito mais violentos no filme que no livro.

O Deckard do filme ainda é atingido pela dúvida existencial, mas é muito mais sutil. Soube que o filme foi para o cinema com narração dos pensamentos do Deckard (coisa que Harrison Ford odiou fazer), mas eu não vi essa versão. Indico pra todos a versão Director's Cut, que tem cenas a mais e cortaram a narração. As expressões do Ford bastam pra deixar a crise existencial subentendida. Já Isidore, quase não faz parte do filme. O seu ponto de vista não é mostrado, no seu lugar, acompanhamos a androide que vive com ele em maior detalhe - toda a questão dos cabeça de galinha é ignorada. O filme também não mostra o Buster Gente Fina nem muito menos seus Amigos Gente Boa.

Incompleto que seja, o filme é um espetáculo visual. Apesar de 2019 não ser mais um futuro distante e estarmos longe do tipo de sociedade retratada e suas tecnologias - e, em contrapartida, os termos superado em muitos aspectos -, é uma experiência e tanto. Um dos melhores filmes de ficção científica, com toda certeza. Tem momentos de ação, mas não deixa seu ritmo ser regido por eles, mantendo um clima neo noir, ao estilo Raymond Chandler encontra robôs, armas laser e carros voadores. O livro tem tudo isso, mas de maneira bem mais contida e num clima mais filosófico e contemplativo. De fato, se completam. Algumas pessoas preferem ler o livro primeiro, outros preferem ver o filme, esse é um dos raros casos em que isso não importa. Dificilmente alguém fará um sem ser levado a fazer o outro.

Nota: 5/5

Nada de novo no front

Ser escritor às vezes tem haver com sanar a dor, ir, buscar, gritar, partir. Um escritor só vira escritor porque é obrigado a escrever. Ser escritor é uma maldição. Escrever é reverberar os medos, as confianças, os sonhos, as lágrimas. Quantas pessoas um escritor pode ajudar através de um texto (além de ajudar ele mesmo)? Escrever é isso e, um pouco mais. Escrever é derramar solidão nas palavras, fazer do sangue a tinta. Sempre quando escrevo esqueço lembrando: dos vazios que nos cercam. A arte de escrever vem das noites viradas. O bater dos punhos nas teclas. Aquela garota que não sai da minha cabeça se vai neste texto que escrevo agora, mas não demora. Lá se vai o meu amor novamente num ângulo fechado. Ser escritor é cair no sono constante do fracasso. Perder num dia. Continuar. Continuar. Continuar. Cair faz parte. O escritor ganha de vez em quando, mas aí ele percebe que ganhar não é tudo (não adianta). Perder é marketing. Escrever é dominar o silêncio com os sussurros urbanos. Penso na juventude descobrindo a escrita tentando jogar alguma coisa no pedaço de papel. O jovem escritor desabafa: se alivia com todo o direito. Ele escreve sobre sua solidão, sua alegria repentina, sua rotina, seus anseios, suas dúvidas, e assim, descobrimos que todo escritor mente, trapaça, balbucia sobre tudo porque ele se esconde nos seus textos. Já rasguei muitos textos com medo de alguém ler. Já me perdi numa mascara social que não soube como tirar, mas escrever também é isso. A sinceridade vem com o tempo. Faz tempo que não tenho sido sincero. Tenho escrito pessimamente. Faltava alguma coisa na minha escrita algo que tinha perdido. Todos os dias assim que abro os olhos penso no futuro e como ele me assusta. A vida é foda assim mesmo... sou romântico de mais às vezes... Já era noite cheguei em casa fui para o banheiro acendi um cigarro (fazia tempo que não fumava) sentei na privada e fiquei pensado: nos desesperamos facilmente com tudo (como disse sou romântico, sentimental). Fui para frente do computador. Agora já era madrugada coloquei o disco do Ornette Coleman bem baixinho suave (ele morreu recentemente não sei se vocês sabem) peguei aquela garrafa de uísque e, comecei a trabalhar num romance que há tempos adio. Gosto de escrever de madrugada porque os silêncios são mais barulhentos. O som dos meus dedos batendo nas teclas, o som do uísque sendo derramado no copo, isso sim é romantismo. Queria colocar sangue novamente naquilo que escrevo. Existem muitas distrações por aí no mundo virtual: pornografia, facebook, youtube... Eu sei a culpa é minha. Antigamente escrevia poesias nos guardanapos de bar, nos panfletos de supermercado etc. Ninguém nunca me atrapalhou. Lembrei uma vez que escrevi um bom poema e li em voz alta. Esqueci o papel no bar.  O escritor envelhece rápido porque já nasceu maduro. Nunca tente roubar do acaso. Os telefones não são para serem atendidos sempre. Escrevo pensando em você agora me lendo se perguntado: que louco é esse? Ou, talvez não. Você apenas esteja lendo por ler, se desinteressando aos poucos pela linha do tempo perdida. Escrever pode ser confuso como tudo na vida, mas a pergunta é: você tem coragem para escrever? Não se preocupem ando meio sentimental.  

Era uma vez adolescente ou sim, é mais um besteirol americano

Eu sempre fui um cara tímido, mas extrovertido. Para você falar comigo basta falar comigo. Não sou bom em iniciativas. Na verdade nunca fui e, talvez, nunca serei bom em iniciativas. Cada vez que envelheço me torno mais antisocial ainda. Quando tinha lá meus catorze/dezessete anos eu era mais influenciável, me apaixonava fácil pelas garotas etc... etc... Ligava mais para aparência e coisa e tal. Ultimamente criei meio que uma ultrabarreira anti qualquer coisa que tente socializar comigo. Nada contra o resto do mundo, mas a minha aversão as pessoas cada dia se torna maior. Isso já é fato. Saiu para algum canto com um amigo ele tenta me apresentar um grupo de amigos dele e BUM. Não consigo mais socializar dessa forma. Eu sei virei meio que um Wood Allen com Bukowski de saída com Crumb. Criei um monstro? Não sei? Algo me mordeu muito na minha adolescência. Me tornei o patinho feio dos filmes americanos que conseguiu se encontrar (mas nada de volta por cima, faz favor) sem essa porra de piedade sanguessuga. É porque na minha adolescência as garotas só queriam ficar com os caras “gatinhos tipo malhação (novela)” e eu lógico nunca fui um desses caras. Sofri muito com estética. Ainda sofro (sim, elas ainda querem os caras gatinhos). Deixa quieto. Conheci uma garota. Droga. Sempre tem uma garota. Criei uma tabela. Quando você lê muito, meio que você acaba lendo as pessoas facilmente. Eu vi que essa garota era do tipo “só gatinhos.” Minha tabela é irreal. Infelizmente julgo as pessoas assim como eu sei que elas me julgam. Eu ando meio roto, sabe? Logo a primeira impressão que as pessoas têm de mim é que eu sou um zero a esquerda. Elas acertaram em cheio, eu faço por onde merecer. Essa garota sabe; não to afim dela, mas algo me toma a curiosidade. Num mundo tão plástico como o de hoje eu vejo que cada um tem meio que sua válvula de choro. Por exemplo: se um dia fizerem um filme/livro sobre mim ou você caro leitor(a) vão relatar que eu/você era um idiota, gênio, maluco, tímido vai chover adjetivos... mas o ponto principal é que o personagem tinha algum charme (que na verdade nunca existiu). Não sei como funciona isso, mas é uma coisa meio louca. Você sempre foi você, até o ponto que alguém descobriu isso e, todos querem arrancar um pedaço seu. Você se sente julgado como um egoísta. Você sempre foi você e nada mais. Cria-se meio que um cânone linguístico corporal. Não sei? Me perdi nesse raciocínio. Queria conseguir explicar isso. Nos filmes ou nos livros acontece isso e, o mais irônico é que as pessoas erradas é que se identificam com a porra do jovem melancólico e solitário. As garotas não compreendem que o cara legal não tem nada de legal, o cara que é solitário e melancólico também não é legal, mas os filmes, livros etc. tentam subverter isso ridiculamente. No fim tudo é uma merda. Talvez o que eu queira dizer é como as pessoas não são mais sinceras umas com as outras. Essa garota talvez... se eu tivesse mais tempo me apaixonaria por ela. Escreveria poemas para ela... Isso não pode mais acontecer porque eu vejo na maioria das pessoas o “não” social. Onde a embalagem é codificada num 3x4 do insta. Sacam? Ninguém mais se apaixona pela convivência. Os trejeitos. Os medos. O morder dos lábios. Relacionamentos são sempre assim. Amigos. Namoradas. Conhecidos. Eles vão e vem. Só você não vê que algo fica. O que fica é você. Não sei? Acho que às vezes penso muito sobre isso. Leitores/escritores me ouçam: muitos escritores só se tornaram escritores para tentar resolver problemas de relacionamentos, problemas existenciais etc. É reverberar o problema dele em outro (nos outros). Escrevemos nossas derrotas na pele dos olhos de alguém. Não que isso seja bom ou ruim, isso ajuda muito. O ato de escrever para outros nos torna mais libertos do fracasso, ou da vitoria. Não sei? Você tem que começar e ter força para terminar, não é só se reinventar. Critique-se. Uma autodúvida é sempre necessária.  E esse foi o meu texto só para adolescentes de hoje. Não sei? E como “o não saber” das coisas às vezes é a melhor coisa que você não sabe prezar. Não sei, mas se você leu isso como um texto de autoajuda você se fudeu. Até mais.